Ceinte d'un éphémère plaqué or
notre sainte mère la nuit
ruisselle de larmes
noires.
Elle a vue
sur la ville
où s'effacent
nos âmes.
Sept fils chauffés à blanc
nous percent
le visage.
Tandis que tout
bascule dans un
temps immobile,
les anges
rentrent leurs ailes
sous leurs pardessus
et prostituent leur parole.
C'est du fond de l'eau
qu'on entendrait le cri des damnés si le son
venait épouser la lumière
dans l'écroulement des murs.

Marc Porcu